Balada omnisciente

“Ellos son así,

Mis amigos son así”

A. Sanz

Se ve respirando la noche medio subiendo o medio bajando las escalinatas de sus sueños. No es fuerte y no piensa grandes cosas, sólo está ahí con el alma perdida en reflexiones duras por lo cotidianas. Nota en sus ojos cierto arte de meditabunda paciencia y no se espanta por ello como la mayoría de las veces. Es más, deduce de la expresión de su rostro esa característica mueca suya. No cabía duda, tenía los dientes calientes y el aliento sulfurado.

Quizás esté recordando hechos tristes del pasado. No lo sabe, carece del conocimiento necesario de sí mismo para decirlo.

Hay luna del tamaño de un sol de postal.

Sonrisas.

La cama se le hace demasiado blanda. Enciende una débil de luz de conciencia. Asoma una visión ajena a los ojos, una concepción distinta de la realidad de colores. Y se siente inmóvil y sin el tráfico de aire por el cuerpo. Está fuera del tiempo, se siente como naufragando en un estadio intermedio de la vida con la vigilia. Se desespera. Intenta proferir un leve sonido por la boca, pero no puede hacer nada. Se recorre como fantasma. Y se ve la nuca, los pies, las manos. Pero no puede moverse.

Jungla. Hay un verde terciopelo y es suave como brisa olímpica e insensatamente placentera como Venus. No ve formas, aunque las hay por montones. Está cegado en la absurda omnisciencia que baja por los ríos.

Hay ventanas cuadradas, pequeñas, sucias, aunque no lo suficiente para cubrir la noche. Las paredes son de invierno y hay baile de gaviotas por la tela de la cortina, ese trapo con olor a nuevo que se sumerge en las humedades del sillón. Se ve tendido en el suelo, con la cabeza reclinada a un costado que puede ser tanto izquierdo como derecho, parece que flota. Está solo, hace días que no sale. Y mira hacia todos lados con los parpados cubriéndole los ojos.

Siente puntadas de eléctrica prepotencia asirle los dedos de los pies, la pantorrilla y la pierna entera en un colapso de corriente intensa. No se mueve y han pasado horas. Una sombra negra se proyecta de su espalda hacía el techo. Se cree padre de la sutil sombra proyectada sin fijarse que las luces no dan para jugar con la negrura.

Es interesante lo que le dicen, aunque no entiende mucho. Las voces son como ecos. No ve a la gente, la intuye en su cabeza. Hay tantos lugares y detalles…

Y la sombra le succiona la cara, la jala hacía atrás. Y es como si le quisiese robarle el alma del cuerpo. No respira. Es una presión en el cráneo constante, insoportable.

Duerme.

Sigue durmiendo.

Está agotado.

Y se ve allí como fruto del pasado. Maduro, casi añejo, sin soltarse de la rama del árbol.

Es tanta gente y a la vez ninguna, que hasta en la locura tiene identidad.

Y se queda en el bosque, ciego.

Y se queda en la cama, triste.

Y se queda soñado, desde arriba y hacía abajo, borracho y omnisciente.

(Fin)

Nota: Si algún noble visitante de este blog, posee la problemática afición de escribir. Le ruego ponerse en contacto. A veces, he llegado a la conclusión, reunir locos con la misma locura no es del todo una mala idea. Eso. Gracias a la gente que comentó "Curvando la esquina", significo mucho para mí. Sentirse leído es una sensación agradable. Muchas gracias! Si mi prosa les puede ser de utilidad, no duden en pedirla! jejeje... Ah! Se me olvido el resto ¬¬. Bueno, quizás no era ni el momento ni el lugar.

Suerte a casi todos! G.L