El engranaje

El aire se desmoronaba como un caudal de agua fría, había niebla y un hombre que caminaba sobre ella. Piensa, esa sombra con forma piensa. ¿Qué trama teje el hombre sin nombre? Imposible saberlo y casi no importa. Susurra un reclamo contra su suerte, que de suerte tiene a tientas el apodo y la intención, porque…

Lo que de verdad sentía era la noche, su compañera furtiva, esa nube de la que se aferraba en instantes como este, donde la niebla era la seda que protegía su alma del resto de la tierra.

Sobre el mundo, ayer, su nombre, el olvido.

FIN

pd: el miercoles tendré los resultados del interescolar de cuentos!! Ansia, ansía...expectativa, sueño...eso.